photojournalisme

"Le troupeau rejette le penseur car il représente une menace pour son existence. Le troupeau ne pense pas ; il suit. Le troupeau ne rejette pas le penseur parce qu'il menace son existence, mais parce qu'il la met à nu. Le penseur est un miroir reflétant la laideur que le troupeau tente de nier ; il est la voix qui brise l'harmonie du silence collectif, faisant de son existence un scandale impossible à dissimuler. Le troupeau ne pense pas car il aspire à la sécurité que procure le conformisme, à remplacer l'angoisse par une fausse tranquillité. La pensée, par essence, est une révolution qui ébranle l'ordre établi et menace le confort. Le penseur ne craint pas la solitude car elle est la condition de sa liberté, tandis que le troupeau craint la liberté car elle implique la responsabilité de soi, et avec elle, la véritable souffrance de la conscience". – Nietzsche

  Dés l'arrivée , au petit aéroport dans cette  île tropicale, on comprend qu'on a atterri  dans un coin pour touristes. Tous les passagers du vol sont attendus par des mini bus au nom des hôtels où ils ont réservé leurs séjours. Quelques uns partent en taxi et plus personne pour me tenir compagnie. L' ami de mon fils m'avait dit qu'il viendrait me chercher. Je n'avais pas d'adresses où aller et j'allais installer mon hamac entre deux arbres, quand une pétarade de moto a rompu le silence. C'était mon skipper du Djebel Amour II. Il s'est excusé pour le retard, en panne de voiture, et m'a proposé, faute de mieux, un transport avec son engin, une petite Suzuki avec un siège biplace, pas de porte bagage.  Il m'a rassuré qu'ici le port du casque n'était pas obligatoire, ni le permis de conduire, d'ailleurs. Je me suis assis dans son dos, avec le sac entre nous, et je lui ai demandé d'aller doucement. J'ai quand même pu admirer le paysage, de forêt tropicale, et sentir un nouveau parfum, quand on traversait des plantations d’ilang-ilang. C'est en arrivant au Yacht Club que j'ai pu voir, pour la première fois,  la couleur de l'eau de l`Océan Indien. J'ai été présenté au Club, comme nouveau résident du Trimaran de croisière ancré dans le port, et une annexe nous amena à bord. J'avais une suite dans ce magnifique voilier qui avait des clients de la Jetset, pour des séjours de navigation dans l'Océan Indien, jusqu'aux Comores .

Les eaux du la baie étaient translucides et je passais mes journées à nager matin et soir. Sinon, je cuisinais les produits de mes pêches et me balançais dans mon hamac que j'avais tendu sur le pont. Souvent, au lever du jour, une pirogue et deux hommes  jetaient un filet tout proche, en cercle. Ils le relevaient avec quelques sardines. De mon navire de luxe, je leur avais demandé pourquoi ils ne pêchaient pas plus . Leur réponse "C'est pour la famille, on a un autre travail qui nous attend". Les pauvres doivent beaucoup s'activer pour obtenir le peu dont ils ont besoin sachant, par force, se satisfaire du minimum. Cette île est très pauvre. Dans les quartiers les plus défavorisés, j'ai appris, avec eux, à faire la soupe de riz. Plus d'eau que de riz, à faire bouillir, au bois ou sur un gaz, dans une gamelle . A midi, on mange la bouillie et le soir, on ajoute des herbes, pour la soupe. Un soir, le skipper m’amena dans la ville nocturne, où c'est la fête jusqu'au matin. A Madirokely, une longue rue longe la plage. Toute une succession de bars et de restaurants avec de nombreuses jeunes hôtesses qui attirent le client touriste.

C'est à une table que j'ai rencontré un agronome français entouré d'amies. Nous avons échangé sur nos expériences dans l'agriculture, et il m'a dit avoir une amie malgache, Tati Mis,  propriétaire de plusieurs hectares sur l'île. Elle cherchait quelqu’un pour développer sa production, et son terrain pour un projet touristique. Il me l'a fait connaître et j'ai accepté de me lancer dans cette nouvelle entreprise, faisant valoir mon expérience au Club Méditerranée . Cette opportunité était bienvenue car je ne pouvais plus rester sur le bateau. Un Ministre français l'avait loué pour une croisière dans les îles de l'Océan Indien, je devais déménager.  Tati Mis me proposa de venir chez elle dans son bungalow au bord de l'eau. Elle m'offrit sa chambre. J'ai accepté d'y aller à condition que je puisse mettre mon hamac, dans la cour, entre deux cocotiers. On  se voyait souvent et elle a fini par m'expliquer qu'elle avait un grand projet: transformer sa propriété, avec une plage dans une crique entourée de falaises, en village de vacances.  J'ai décidé d'aller voir sur place . C'était proche de Anjiamarango, bien connu comme  paradis tropical. Une piste conduisait jusqu'au portail d'entrée de ce site, avec une grande maison véranda, sur la butte à gauche, et devant une vallée, où coulait un petit ruisseau,  jusqu'à la mer. Un coin rêvé pour attirer des touristes. Tati Mis avait désigné un accompagnateur et interprète pour m'installer confortablement, sauf qu'il n'y avait  rien, aucun meuble dans ce bâtiment. Mon  premier travail fut d'accrocher deux cordes entre deux fenêtres et tendre mon hamac.  Mon assistant trouva une natte pour dormir par terre

Au matin, sans poser les pieds par terre, je lui demandais du café.  Avec une allumette, il réussit à faire un feu, dans la cour, au pied des marches, en ramassant des brindilles toujours plus loin. On voyait qu'il avait l'habitude de faire avec rien, le nécessaire. Il dut aller chercher du café dans le voisinage et, après  de nombreuses allées et venues, la boisson chaude fut filtrée dans une de mes chaussettes . Midi approchait, le soleil chauffait fort mais j'ai pris le temps d'aller jusqu'au bord de l'eau en descendant le vallon. La plage de sable blanc était déserte, juste une cabane de branchage indiquait qu'elle avait été fréquentée. De chaque côté une falaise tombait dans la mer, fermant cet écrin naturel. Pas besoin d'en voir plus, cet endroit était un rêve tropical et sauvage pour des vacanciers fortunés. Quant à la mer, où je suis allé nager au large, avec des récifs de coraux de chaque côté c' était aussi une merveille multicolore foisonnant de poissons de diverses tailles.

De retour au domicile, j'ai pris mon sac et je suis allé jusqu'à la piste carrossable pour trouver un transport qui me ramènerait en ville. J'avais faim et soif . Dans les environs, à part le luxueux hôtel quatre étoiles, il n'y avait rien, pas de village. Les nombreux employés du site touristique arrivaient le matin en bus et repartaient le soir. Ils avaient un badge pour rentrer sur leur lieu de travail et devaient porter un uniforme. Personne, à part eux et les vacanciers avec leur sésame, ne pouvait accéder aux infrastructures hôtelières, bar, restaurant, boutiques et aux transats installés sur la plage. En me faisant passer pour un ami d'un résident, j'ai pu visiter les lieux, mais finalement, un vigile m'a reconduit au portail de l'entrée.  Je suis revenu à Hellville où j'ai rencontré Tati Mis pour lui confirmer que son terrain était bien situé pour y prévoir l'implantation d'un village de vacances. Elle me donna carte blanche pour le réaliser. Pour commencer, j' avais besoin de quatre employés et d'une cuisinière pour assurer les repas. 

J'ai eu ce que je voulais et avec le plan du cadastre que j' avais en main, mon premier travail fut de délimiter la propriété selon les repères et les bornes indiquées. En fin de journée j' avais tracé l'emplacement d'une future clôture, jusqu'au bord de la falaise sur la gauche. Restait à faire la même chose sur la partie droite. Le surlendemain , en milieu de matinée, un pickup s'arrêta devant le portail et trois hommes, dont l'un armé, m'interpellèrent pour me dire d'arrêter tout de suite les travaux. Le terrain était à eux et non à Tati mis. Ils parlaient français et je n'ai pas eu besoin de l’interprète pour comprendre que ce litige ne datait pas d'hier. J'ai licencié tout le personnel et j'ai  fini la journée dans le hamac. De retour à Madirokely je me suis expliqué avec la patronne et j'ai  donné ma démission. C'était aussi une arnaqueuse, d'un autre calibre que celles qui venaient danser avec les blancs wasa. Ces jeunes filles étaient des "travailleuses du sexe" et leur activité était essentielle à l'économie locale. Comme l'a expliqué F. Brial dans ses écrits, "De nombreux Malgaches, hommes et femmes, ne condamnent pas le comportement de ces femmes, et ce pour plusieurs raisons. Qualifiées de « TS » (travailleuses du sexe) ou de « correspondantes » lorsqu’elles ont une liaison « durable » avec un étranger, celles qui acceptent les relations sexuelles avec des touristes le font d’abord pour des motifs économiques. Comme cette misère est bien présente, les Malgaches comprennent bien la nécessité de tenter de sortir d’une situation très difficile, voire simplement de survivre. La majeure partie des jeunes femmes rencontrées sont peu allées à l’école, ce qui est fréquent dans un pays où moins de la moitié des enfants seulement atteignent la classe de la cinquième année d’études primaires ; mais d’autres, diplômées d’études supérieures et ne trouvant pas de travail salarié, se résignent à se prostituer pour vivre un peu plus décemment". Ce constat peut aussi s'appliquer à Bahia , au Porto da Barra, ou le "sex tourisme"alimente le transport aérien. 

Ici, les jeunes filles  sont très jeunes. Celles qui ne sont pas serveuses restent le long de la rue et proposent des bâtons de vanille pour un bon prix. Une façon d'accrocher le client avec le sourire. Au Brésil, elles proposent une "chupadinha"sucette. C'est plus explicite mais plus cher. J'évitais de faire des rencontres avec des français dans ce quartier, surtout ceux qui parlaient de leurs exploits en Thaïlande, et je préférais les soirées au centre ville. Une majorité d'hommes qui s’échangeaient et mâchaient du qat. L'ambiance était plus paisible et moins joyeuse. J'avais beaucoup de choses à comprendre pour m'intégrer à cette société si différente de celle d'Amérique du Sud. Je devais trouver un autre domicile et avec les indications du skipper j'ai pu louer une chambre, pas chère, dans une bicoque en planche  qui était vide, près du marché , à l’entrée de la ville.  Je m'y installai pour quelques francs. Ce quartier était très animé. De nombreux commerçants et des restaurants de rue emplissaient les trottoirs dès le matin.  La particularité était que  le muezzin servait d'horloge, comme en Libye. 

Ma première nuit fut paisible mais, au réveil de la seconde, au lever du jour,  catastrophe. Toutes mes affaires, posées sur l'unique table, avec son sac, avaient disparu. Je m'étais fait dévaliser.  La petite targette, qui fermait la porte, avait été forcée. J'avais fait l'erreur de croire que j' étais comme à Tobrouk, où j'ai pu me rendre compte qu'il n'y avait pas de voleurs.  Ce muezzin qui retentissait plusieurs fois par jour en était la cause. Il ne me restait plus que ce que j'avais dessus, un short et un teeshirt, et une paire de tong au pied du lit. Mon habitude de toujours mettre mon passeport avec deux billets sous l'oreiller m'évita  le pire. J'ai alerté le voisinage, et tous me conseillèrent d'aller au commissariat d'Hellville, porter plainte. Un autre enfer m'y attendait.

A cette heure matinale, il n'y avait pas grand monde dans la rue pour constater ma nudité, et les deux policiers de planton compatirent à ma situation. Mais il fallait attendre le chef pour enregistrer le vol. Finalement il  arriva en milieu de matinée et il me reçut dans son bureau. Dés que j'ai eu fini d'exposer la situation, il s'est mis en colère en disant qu'il en avait marre, de ces touristes wasa ,qui venaient se plaindre d'avoir été volés. Il cria que des hôtels étaient là pour les recevoir, et que ceux qui n'y allaient pas, pour accompagner des filles mineures chez elles, étaient des complices d'un délit de prostitution organisée. J'ai pu finalement  lui expliquer que je n'avais suivi personne, et qu'il ferait bien de contrôler les activités de Tati Mis , car je  savais bien comment le sexe tourisme fonctionnait pour l'avoir  vu, tous les jours, dans mon quartier à Salvador. Par contre ses collègues brésiliens essayaient de prendre des pédophiles en flagrant délit mais ici ils n'étaient pas inquiétés par la police.  Le commissaire, avec mauvaise humeur, accepta d'enregistrer ma déposition, et me laissa repartir, comme j' étais venu, en tong et caleçon.

De retour au domicile, j'ai alerté la propriétaire qui fut désolée d'apprendre l’effraction. Elle constata que la fermeture était cassée, preuve que des voleurs s'étaient introduits dans la chambre. Elle alerta ses amies du quartier qui me trouvèrent un pantalon et une chemise, à ma taille, presque. Je n'avais plus mon hamac et le gérant d'une résidence pour touriste me prêta une chambre. Tout le monde était au courant de ma mésaventure et on me porta aussi de la nourriture. Plus tard, j'ai pu me rendre dans une agence de voyage et, avec l'assistance d' Air France où j'avais une assurance, j'ai pu obtenir un billet jusqu'à La Réunion, en territoire français. Là, je pourrais refaire ma carte bancaire et autres documents perdus. J'avais gardé en mémoire le nom d'un ami français qui était professeur dans un lycée de l'île et, avec l'aide du Secrétariat de l’éducation, j'ai obtenu son adresse. Il accepta de me recevoir chez lui, à Étang Salé les Bains , un petit paradis au bord du lagon .   

Cela dura plusieurs semaines pour que je puisse récupérer  mon compte LCL et d'autres professeurs m' offrirent un hébergement, surtout ceux qui, en vacances scolaires, laissaient leur maison vide . Cette opportunité me laissait le choix de résider dans plusieurs endroits, mais le plus agréable était chez Michel, mon sauveur. On s'était connu quand je prenais quelques jours  de vacances sur la Côte d'Azur, chez ma sœur. Il était son ami et à l'époque, avant de reprendre le travail à Tobrouk, je les invitais, avec des copains, à des repas gastronomiques dans les bons restaurants de Saint Raphaël. Cette fois c'est lui qui faisait bien plus pour moi. Il me portait secours. Son domicile était proche de la mer . Au bout de sa rue, j'avais accès aux récifs coralliens qui protégeaient le lagon des vagues du grand large. Une vaste piscine naturelle d'eau translucide  abritait toute une faune marine aux multiples couleurs. J'y nageais lentement, matin et soir, des heures, pour contempler cet aquarium féérique et connaître, jour après jour tous les occupants. Avec mes lunettes de natation, je les identifiais facilement, dans leurs lieux de vie et j'avais pris soin d'éviter le repère des balistes. Quand je m'approchais trop près, ils m'attaquaient. J'ai été mordu une fois, pas deux.

J'étais toujours en attente de ma carte bancaire, et finalement, un matin, le facteur me l'a apportée. Cela faisait presque deux mois que j'étais sans le sou, et je suis allé en ville au distributeur de billets. J'avais hâte d'avoir du liquide.  J'ai introduit ma CB dans la machine et tapé le code. L'opération était refusée. J'ai insisté, et mon compte devint inaccessible, bloqué. J'étais de nouveau un mendiant, sans ressources. J'avais fait une grave erreur, utilisé mon ancien code à quatre chiffres. Je ne voulais pas abuser de l'hospitalité de Michel et sa compagne. Ils avaient des amis, également enseignants qui étaient au courant de ma mésaventure, et m'avaient proposé un asile, au besoin. Le plus proche était à Saint Louis, et le propriétaire avait indiqué où trouver la clef.  J'ai demandé cent euros à Michel pour avoir du liquide et pouvoir faire des achats  de subsistance, riz, haricots, fruits, café et papier toilette. J'avais un nouveau domicile et je m'y suis installé. Chez Emmaüs j'avais trouvé des vêtements de rechange. Dans ce quartier résidentiel , en haut d'une rue qui mène au bord de mer, les voisins ne me disaient pas bonjour. Je devais être un squatteur, pour eux.

Personne sur les trottoirs, sinon, parfois, un promeneur de chien qui me permettait de l'approcher . En demandant son nom, un court dialogue s'établissait . Les maisons avaient devant leurs portails un avis " Stationnement interdit" ou "Attention au chien". Toutes avaient des garages pour abriter les véhicules et les autres étaient garées sur la chaussée où elles étaient nettoyées avec une éponge et un torchon. Dans ces rues désertes , les automobilistes se croisaient sans se connaître. Chacun faisait bien attention à respecter le code de la route. Peu de policiers visibles, les infractions se dénoncent directement à la gendarmerie, m'a-t-on dit. Ici, dans la ville haute, avant de s'adresser à quelqu'un, il vaut mieux d'abord s'excuser de " ne pas déranger". Sur le bord de mer, fréquenté par de nombreux vacanciers, l'ambiance est plus conviviable. Ils sont bien accueillis. Le tourisme reste la première économie de l'île, qui vit sous perfusion des importations des denrées alimentaires et de carburants. Elle est gérée par une majorité de fonctionnaires des diverses administrations qui ont réussi à faire construire une autoroute bâtie sur la mer . Un projet pharaonique qui a couté des milliards, mais a permis de gagner quinze minutes, en voiture, pour aller du Sud au Nord de ce département des DOM. 

Le soir, dès dix huit heures, toutes les boutiques et magasins sont fermés. Après la ronde des automobiles qui rentrent à la maison, les rues sont désertes. Je m'hasardais parfois pour une promenade nocturne dans ma solitude et je rencontrais quelques hommes qui parlaient entre eux en arabe. Avec les mots de salutations que je connaissais de leur langue, ils m'adressaient la parole avec un sourire. Une minute de sympathie réciproque, bien que brève, me réconfortait. Aux heures de prière, on entendait le muezzin, comme les cloches qui sonnaient l’angélus. Plusieurs croyances se côtoient sur ce territoire, dans l'Océan Indien. La plus surprenante, pour moi, fut de voir les temples boudhistes et ces sculptures impressionnantes, moitié animales moitié humaines.  J'étais sur un autre continent, en Orient. D'autres valeurs, spirituelles et morales, géraient la société au quotidien, sans volonté de s'imposer, mais l'économie restait entre les mains de l'administration. Les Réunionnais sont en majorité des fonctionnaires qui attendent la fin du mois.

Cette île paradisiaque, bien que pauvre, n'a pas de prostitution visible, mais les files d'attente devant les bureaux de la CAF sont longues. Quand je descendais la rue, le matin, pour aller prendre un bain, je les voyais en bas du bâtiment, à droite. Et quand je remontais pour préparer mon repas, elle n'avait pas beaucoup diminué. Les journées étaient longues . J'avais une radio pour me distraire, et des livres. Plus de quinze jours dans ce quartier résidentiel, vide, j'ai senti le besoin de changer. Un autre professeur m'avait proposé sa maison dans une autre agglomération, proche, à Saint Pierre.  À l'extérieur du centre ville, le bungalow fut facile à trouver ainsi que la clef, pour m'installer. Le quartier bien que calme était plus animé, avec quelques marchants ambulants qui occupaient une partie du trottoir. J'ai fait quelques connaissances pour parler de ma situation, et aussi de la leur. La plupart était des fonctionnaires à la retraite. En fin d'après-midi, assis sur des chaises en plastique, ils attendaient l'ouverture du bar pour consommer de la bière, Dodo, le nom de la marque qui couvrait les murs de leur affiche, avec l'image de l'oiseau disparu, une espèce unique, anéantie lors de la colonisation de l'île .  Ils étaient faciles à attraper et bons à manger.

Finalement un matin, Michel m'a apporté ma nouvelle carte Visa et j'ai pu rentrer en France métropolitaine  pour rejoindre le domicile familial, dans le Gers.

 Revenir dans l'hexagone commence par le rituel du premier sandwich jambon cru, beurre, verre de vin au bar de l'aéroport. C'est aussi l'occasion de reparler français. Changer de langue et d' alimentation marquent tout de suite, après des mois de riz haricot bière, un autre comportement. Une nouvelle attitude bien agréable, en  reprenant spontanément des habitudes, dans un environnement familier.  Mais c'est surtout  retourner chez soi et reprendre le chantier, pour passer le temps, en travaillant  comme je l'entends. C'était le printemps . Les cerisiers étaient en fleur, autour du village. Ma compagne avait aménagé, en écartant les matériaux et outils de restauration, une cuisine et une chambre au château . Nous y avions repris avec satisfaction notre vie matrimoniale, dans ce nouveau décor qui date du Moyen Âge. Ce n'était pas luxueux mais nous étions amoureux de cette ruine qui a quatre étages et dont la terrasse domine vallées et collines. Les couchers de soleil étaient des moments d'extase partagés. Nicky avait préparé un bon repas, confit de canard, pommes sautées , tarte aux pommes, et après son  délicieux dessert , elle m'annonça qu'elle était gemmologue. Elle avait obtenu son diplôme à Paris.

Je savais qu'elle y faisait des études, hébergée chez des amis, mais je posais pas de question sur le sujet. C'était son affaire. Cela allait aussi devenir la mienne. Elle avait l'intention de revenir à Bahia pour y acheter des pierres précieuses. Sachant les risques d'un tel métier, elle me proposa de l'accompagner. Je ne pouvais qu'accepter. La mise au point de cette expédition lui demanda quelques mois. Elle avait besoin de se procurer certains outils, un réfractomètre, des loupes, un pied à coulisses, des brucelles et d'autres ustensiles pour bien identifier les gemmes. Elle choisit de s'approvisionner en pierres taillées uniquement. Pas de diamant ni de saphir. Mais le Brésil est un des premiers pays au monde à avoir dans son sous sol une grande diversité de pierres fines. Elle avait appris à les connaitre et à tester leur authenticité.  Grâce à la vente de deux belles émeraudes qu'elle avait gardées de son premier voyage au pays des Incas, elle avait un petit capital pour investir dans de nouveaux achats. Pour ma part je vendais quelques monuments funéraires laissés en dépôt chez des marbriers du département. Cela me permettait de rembourser des dettes et  parfois de doubler la mise en installant, avec un assistant, le granit sur une tombe fraîche. Cela demande beaucoup de précaution et de savoir faire.

Il fallait d'abord avoir l'autorisation de la Mairie pour rentrer dans le cimetiére avec un véhicule et une remorque. Manipuler des parpaings, lourds et fragiles, sans l'usage d'une grue s'apprend sur le tas. Depuis le temps des pyramides ce travail est pratiqué avec des outils simples: des rouleaux en bois et des leviers en acier. On décharge la pièce en granit, avec un plan incliné pour la poser au sol , sur les rouleaux, et on la pousse jusqu'à l'emplacement  prévu. Ce savoir faire m'amena à installer plusieurs tombeaux, pour des particuliers. Étant moins cher que les PFG, j'avais des clients.  Une bonne affaire, les monuments valaient le double que le prix fixé pour leur importation, au départ. Le probléme était que ce travail n'était pas déclaré, pas de TVA non plus. En France c'est interdit, et ceux qui les payent peuvent faire une dénonciation. Cela est souvent pratiqué par les professionnels du métier. C'est de la concurrence déloyale. Pour en terminer avec cette activité, j'ai installé mon monument, dans mon cimetière, en bas du château. J'ai ma place réservée et garantie pour l'éternité. Ce n'est pas rien. En attendant, bouger, déplacer des pierres taillées depuis plusieurs siècles me plaisait, m'animait pour en faire des tonnes.

 C'est une annonce d'aide à la restauration des châteaux qui m'a motivé à un projet de reconstruction de la tour échauguette . Cette architecture particulière était l'axe de défense principal des remparts. Étant bâti à l'extérieur de la muraille, sur un encorbellement qui a cédé, il ne nous restait plus que la partie intérieure, sur toute sa hauteur.  On pouvait comprendre, qu'à l'époque de la Guerre de Cent ans, un archer, anglais, pouvait facilement cibler des attaquants , qui tentaient une incursion par escalade. L' histoire du village est liée à son invincibilité. Rebâtir la partie de la tour manquante en pierre, seul, était au delà de mes possibilités : plusieurs tonnes de pierres à monter, de bas en haut. Pourtant cela valait la peine pour redonner une véritable identité du Moyen Âge à l'ensemble du bâti. Mon projet a été sélectionné pour faire appel aux dons. Après quelques mois de campagne, j'ai reçu quelques milliers d'euros. Il en fallait dix fois plus pour entreprendre le chantier avec une entreprise spécialisée. Je me suis contenté de refaire une charpente et de continuer l'aménagement intérieur qui était aussi notre lieu de vie commune.

L'automne finissait d'embellir de couleurs fauves la campagne environnante, mais l'hiver serait bientôt là. C'était le moment d'envisager le changement hémisphère et cela contribua à prévoir la premiére campagne d'achats de pierres précieuses. Mon amie n'avait pas un gros capital à investir mais ma proposition, de l'inviter dans la maison au bord du lac d'Anagé, l'aida à prendre la décision d'acheter le billet d'avion.  Dorénavant je m'engageais , en lui promettant mon aide, de devenir porteur de carats. Pour elle, revenir à Bahia lui donnait de l'enthousiasme. Elle y avait de nombreux amis et c'était dans ce vaste État, aussi grand que la France, que se trouvaient de nombreux gisements de gemmes. On allait devoir les connaître. Plutôt que de rester en ville, malgré tous les centres d'intérêt que nous y connaissions, nous sommes partis, en bus, vers l'intérieur des terres. En une nuit de voyage, nous sommes arrivés à Vitoria da Conquista, et le lendemain, avec un autre omnibus, à Anagé. Il restait encore la camionnette pour débarquer dans la maison, au bord du lac, au pic de la chaleur. On était en sueur, fatigués. 

J'ouvre portes et fenêtres et là, catastrophe. Tout est recouvert de poussière. La derniére fois, avant de partir, j'avais pourtant fait le ménage. Le premier de soucis de Nicole fut d'avoir un balai. Pas question  de poser ses affaires quelque-part, là dedans. Elle commença le nettoyage et moi, j'ai installé le hamac sous la véranda. Soudain, un cri. "Y a des scorpions !". Je l'ai fait sortir, en essayant de la calmer, et j'ai mis son sac de voyage dans le filet. Ces bestioles, je les connaissais. J'ai entrepris la tuerie et balayé le sol . Je me suis déshabillé et j'ai dit " Je vais dans la piscine, tu viens?". Après quelques hésitations, elle m'a suivi et, convenu qu'on était bien ici, dans la "catinga"désertique, juste pour nous. Ceux qui y sont aussi chez eux, ont une relation intime avec ce lieu , une certaine sérénité, une tranquillité naturelle. La terre est pauvre, peu hospitalière, mais elle leur procure tout ce dont ils ont besoin, en réalité pas grand chose. Ces habitants du nord est brésilien ont été les premiers à défendre leur territoire, contre un pouvoir central, étatique, qui voulait les intégrer à une nation. Pour résister, ils ont constitué une armée, celle des "canudos". S'ils ont été vaincus, ils ont gardé leur fierté d'être des"catingueros" natifs.

 Nous avions un cadre de vie bien différent du leur: une grande maison en dur, une piscine, avec du carrelage noir et blanc où on pouvait jouer aux échecs debout, un court de tennis, et une serre pour cultiver des tomates. Mais l'important pour eux était que nous avions choisi de rester là. On était différents des autres blancs qui apparaissaient pour le weekend , ou de courtes vacances. Nous avions en commun, sans le dire, cet attachement au milieu ambiant, au biotope en quelque sorte. A moins d'une heure de marche, sur des chemins entre les bosquets d'épineux, nous avions des voisins, âgés et en bonne santé. Nos visites étaient toujours bien acceuillies et on apprenait comment ils faisaient pour être heureux là. On voyait bien que c'était la femme qui gérait ce lieu. En général, à notre arrivée, elle était en train de balayer le sol, la terre battue. La meilleure façon de se protéger des scorpions, et cela ouvrait un  dialogue entre nous. Elle nous invitait à prendre un café. C'était remarquable de voir comme tout était propre, bien rangé. Les casseroles  en alu brillaient, comme neuves. Peu de mobilier à part un canapé , une petite télé, deux chaises et elle s'excusait d'être pauvre. Mais elle avait tout ce qu'il lui fallait , et ne souhaitait pas aller ailleurs. Elle n'avait jamais voyagé . Son seul regret concernait ses enfants, qu'elle voyait rarement. Ils étaient partis en ville, chez les riches, pour du travail.

Nous étions d'un autre monde mais nous vivions comme eux, avec un minimum. Tout le nécessaire était amené là , à pied, depuis la piste où une fois par semaine, le minibus nous conduisait au marché du samedi matin. Ce jour là, la petite ville voyait un grand rassemblement de véhicules, de camions et de personnes venues des campagnes, certaines à cheval.  Les forains , surtout des revendeurs de fruits et légumes, car dans la "catinga"ils ne poussent pas, avaient de nombreux clients. Il fallait faire la queue. C'était un lieu de rencontre, où tout le monde parlait à tout le monde. Tous les sujets étaient abordés sauf la politique et la religion. Nous étions des brésiliens comme eux, des blancs, pour certains des "gringo" et lorsqu'on évoquait notre fils, né dans le "mato" jungle de Sao Paulo, nous devenions des compatriotes. On pouvait parler de choses sérieuses. Je leur posais souvent la question "Pourquoi aucun jardin potager n'est cultivé ici ?". Ils étaient pourtant "campesinos"paysans et certains plantaient des haricots et les femmes, des fleurs. J'en arrivais à parler de mon Jardhidro. Cela les intéressait bien.

Revenir à la maison, avec les courses pour la semaine, était quand même épuisant, surtout les derniers kilomètres qu'on faisait à pied. Notre isolement était partagé avec le gardien, Neguinho, qui venait tôt le matin pour nettoyer la piscine et entretenir les pelouses. Le propriétaire avait installé un systéme de pompage de l'eau du lac, et des asperseurs irriguaient, de pluie fine le gazon. Seule partie verte au milieu d'une végétation desséchée d'épineux et de cactus. Faire pousser de l'herbe, pour la tondre ensuite, était sa priorité. La mienne, arrosé les plants de tomate, en bas de notre véranda. Nous avons investi dans l'achat de tubes et de goutteurs. En quelques semaines, je n'avais plus à porter des seaux, juste tourner un robinet. Nicky s'occupait de la maison, plantait des fleurs et faisait des balades le long des berges, quand nous n'étions pas à nager dans la piscine. Neguinho était notre ami, et nous échangions des coups de main. Quand le patron venait avec ses amis, j'évitais de lui parler car il avait beaucoup de travail, pour répondre sur le champ aux besoins des invités.  Porter des glaçons ou donner des coups de pagaie quand le hors-bord tombait en panne loin du  bord, ne lui laissait pas  de temps libre. 

Au Brésil, en ville ou à la campagne, deux catégories distinctes de personnes se côtoient constamment. Les "fazenderos"propriétaires terriens et les employés. On est d'un côté ou de l'autre, sans équivoque possible. Riches et pauvres, maîtres ou esclaves selon les époques. Nous étions au milieu, avec un accès facile aux deux . Cependant, des comportements ouvertement racistes pouvaient nous éloigner des blancs, qui nous avaient ouvert leur porte, parce qu'on était aussi français. Nous n'étions pas des touristes, venus là pour se payer du bon temps, mais pour acheter des pierres taillées. On décida de faire une première expédition dans l’État voisin, le Minas Gerais, où se trouvaient d'importants gisements d'émeraudes, de topazes, de tourmalines et d'autres gemmes de couleurs. On a laissé Neguinho s'occuper de nos plantes et nous sommes partis, avec nos sacs de voyage, prendre le bus pour le Sud. Destination la capitale Belo Horizonte. Les boutiques de joalleries y sont nombreuses, et après trois jours contacts dans ce milieu, mon amie a compris que nous devions nous rendre sur les lieux des gisements, pour avoir de bons prix d'achats. Ce n'était qu'à une journée de bus de plus, vers le Nord ouest.

Dès l'arrivée à la gare routiére de Téofilo, au bout du trajet, on met les pieds dans les gemmes. Déjà, avant de pouvoir prendre un taxi, pour aller à l'hôtel qu'on nous avait recommandé, le " Lancaster", deux hommes s'étaient approchés, avec un pli dans la main, pour nous demander si nous voulions voir de "belles émeraudes". Ils n'ont pas insisté, et avons pu nous  installer dans notre suite bien sécurisée. Nous fûmes très bien reçu, comme acheteurs français. Nous avions un code pour rentrer et sortir  de notre résidence, près du centre ville,  surtout du parc, où un marché des pierres est toujours très animé. Il suffisait de déambuler entre les allées, bordées de petites tables présentant des minéraux, des géodes et des plis de papier blanc qui cachaient des merveilles. Le vendeur les ouvrait, avec précaution, et, les bleus des aigues-marines, les verts profonds des émeraudes, et les  multiples couleurs des tourmalines motivaient une admiration spontanée . Ce moment d'étonnement permettait au propriétaire de dire un prix. Il n'était pas possible de prendre une pierre entre les doigts, cela pouvait la salir de graisse. Son brillant en serait terni. 

Après quelques jours à fréquenter le parc, nous avons établi les secteurs  qui l'intéressaient Nicky. Elle se faisait des amis et nous avons compris qu'il y avait des propriétaires de gemmes et des revendeurs. Les premiers allaient sur les gisements pour acheter des pierres brutes, sorties du "garimpo"la mine.  Ils les faisaient tailler et polir dans un des nombreux ateliers de Téofilo. Ils fixaient le prix au carat et recherchaient le client, souvent un commercial, qui les revendait aux joailliers. Les autres tentaient leurs chances avec des lots, confiés par des mineurs qu'ils connaissaient. Elle a préféré s'adresser aux premiers, pour avoir en main des gemmes dont elle pouvait analyser l' authenticité. Cela devait se faire en confiance. Après des palabres et discussions, elle arrivait à leur faire accepter de nous accompagner jusqu'à l 'hôtel. Là, elle prenait les pierres et montait dans sa chambre. Je restais dans le hall avec le fournisseur du lot, et quand elle revenait, elle les achetait ou les rendait. Elle payait cash et faisait signer un reçu, sur un bout de papier, avec le poids et le nom du vendeur. Ce "document" servirait plus tard ,à la douane, pour faire rentrer en France des pierres précieuses qui n'avaient pas été volées et avaient une valeur déclarée d'achat.

Après plus d'une semaine dans cette antre, Nicky avait fait connaissance avec des professionnel, des grossistes, qui avaient des stocks de pierres de toutes sortes en quantité. L'un d'eux accepta de lui laisser des lots d’aigues-marines de toutes tailles pour les analyser. Elle restait des heures à tripoter les pierres avec sa brucelle pour les ausculter sur toutes les coutures. Elle les passait au réfractomètre,  aux filtres de couleur, aux loupes, au densimètre  et finalement, pas vraiment convaincue, séparait les vraies de quelques fausses. Elle rendait le lot.

J'avais pris conscience que les plus importants consommateurs de granit étaient les fabricants de monuments funéraires . Dans ce village fortifié, où nous vivions maintenant, l'église, avec ses coups de cloches qui ponctuaient les heures et les angélus, était un refuge hors du temps présent. Ses murs étaient bien vieux, mais le crucifix , lui, toujours aussi vivant, pour sanctifier la mort. Et pas n'importe laquelle , dans la souffrance. En fait cette croix est un instrument de torture. On la retrouve partout. A l'entrée des villages, en bord de route, petits et grands formats, en pierre ou en fer. Les monuments, aux soldats tués au combat,  sont dans chaque commune de France. C'est du sérieux, une grosse affaire, avec des Panthéons et des cérémonies au Mémorial. Au Brésil on oublie ça.  Cela marquait le retour de l'ambiance dans mon enfance. J'avais un Christ au dessus du lit, avec des clous plantés dans les mains et les pieds. Comment être indifférent à cette cruauté ? J'avais pris l'habitude d' allumer une bougie, dans ce bâtiment à l'Esprit Saint, qui me procurait un moment de calme et de méditation.

Une idée, comme une révélation, m'est apparue. Ici, après un décès, on faisait une tombe en pierre et chacun avait la sienne, parfois avec la famille. Il fallait en faire beaucoup. Ce devait être une industrie. J'ai pensé que ça pourrait être  dans les cimetières que je finirais par poser le granit de Bahia. Je découvrais qu'il existait un métier : marbrier funéraire.  Je savais que dans l'ancienne Égypte cette profession était très valorisée, entre les mains des plus puissants du royaume qui payaient très cher leur passage dans l'au delà. Un monopole d’État .Je suis rentré par une petite porte dans ce milieu qui continue à fonctionner sur un principe centralisateur, ici géré par les Pompes Funèbres Générales.  C'est le fils d'un cousin, marbrier, qui m'a donné la premiére clef. Il a accepté que je l'accompagne dans son travail et sa recherche du client. Cela peut commencer par la lecture quotidienne des décès sur le journal local. Des noms apparaissent et, s'ils sont connus, on peut tenter de parler cimetière, avec quelqu'un de la famille. Ce n'est pas évident pour un artisan.

De toute façon, cela n'est pas assez fréquent pour consommer des tonnes de granit. J'ai appris comment ces monuments étaient fabriqués sur quelques modèles, de différents  prix, et vendus sur des catalogues, présentés sur papier glacé, dans des magasins franchisés. La maison mère était à Paris.  Ce ne fut pas simple d'obtenir un rendez-vous. J'ai quand même su le nom du directeur commercial qui supervisait la région. Informé de sa prochaine visite, par des amis de mon marbrier, j'ai pu le rencontrer. Ce fut dans sa "boutique" de ma ville natale. Il avait plus de quatre vingt franchisés sur le territoire. En costard cravate, impeccable , au milieu des couronnes et des articles, décorés de banderoles  ou de gravures avec inscrit "Regrets éternels" , de ce magasin funèbre, il avait bonne allure malgré sa petite taille et son crane  à moitié chauve. Mon histoire l'a intéressé. Il a bien écouté, et m'a proposé de l'accompagner jusqu'à un autre magasin, qu'il devait aussi visiter. Nous sommes montés dans sa superbe Mercedes , fauteuils en cuir confortables pour discuter. C'est surtout lui qui avait besoin de parler. Il m'a avoué que sa vie n'était pas drôle, contrairement à la mienne. Nous avons roulé quelques heures ,et il m'a ramené à notre point de rencontre.

En se quittant, il m'a dit qu'il reviendrait dans trois semaines. Il souhaitait me revoir, et ce n'est pas de gaité de cœur que j'ai convenu de ce prochain  rendez-vous d'affaires. Cela me laissait du temps pour continuer la restauration du château . Y remanier du mortier, de la chaux , du sable, et remuer des vieilles pierres, avec la chaîne de Pyrénées à l'horizon, était toujours un plaisir.  Des journées champêtres, avec du vin artisanal et du pain d'une miche au levain. Monsieur Toinard est revenu et m'a proposé de l'accompagner pour une journée de visites de ses franchisés de la région. Au volant, il m'a détaillé son emploi du temps et raconté comment il passait la majorité de son temps dans cet habitacle sur pneus, qui était aussi son bureau. Il allait dans toute la France, et s'arrêtait dans les restaurants et hôtels, sur le trajet. Je compatissais sur cette pénibilité répétée, mais obligatoire pour son travail. Le plus dur pour lui, était la coutume d'inviter ses gérants au restaurant . Ce devait être bon menu et le repas devai être bien arrosé. Il m'a confié qu'il lui arrivait d'en avoir deux en suivant, entre midi et deux. Pour tenir le coup, il stationnait sur une aire de repos, bord de route, et se faisait vomir. Il m'a même dit comment il se mettait un doigt dans la gorge. J'avais lu que les empereurs romains connaissaient cela aussi. Il me faisait un peu pitié, mais ma compagnie lui plaisait.

La fin de nos rencontres se terminait en attendant la prochaine. Mais cette fois, il m'avait demandé de lui apporter un échantillon du granit Multicolor.  J'en avais fait tailler un morceau, au format d'un carreau de deux centimètres d'épaisseur et le lui avait donné. Il avait trouvé cela intéressant. L'idée a germé qu'il pourrait en faire des monuments funéraires. Nous avons continué nos rencontres. Il aimait me détailler comment on doit conserver les cadavres. Il était spécialiste en thanatopraxie , mais finalement, à chaque fois, il me demandait si je n'avais d'autres couleurs . Le noir étant exclus car trop cher. Sa clientèle étant plutôt de  français moyens. Finalement, il en a eu six en main , et il a fallu autant de mois pour décider d'une réunion à Paris, avec tous ces collaborateurs , où une résolution devait y être prise pour choisir le bon. Certains estimaient que le granit français suffisait, le gris ou le rose de Bretagne était la norme des couleurs des cimetières de l'hexagone. En plus les PFG n'avaient jamais importé de monuments.   Mais il a été question de me passer une commande de cinquante tombes en granit rose bleuté. J'ai dû revenir plusieurs fois à Paris, tout frais payés, pour avoir finalement un contrat d'achat de plus de quinze mille francs, à mon nom, en bonne et du forme. Je devais rentrer à Bahia.  Mon départ a été retardé, par une proposition du directeur du port du Havre, qui voulait me rencontrer en prévision de cette affaire de containers du Brésil. 

J'ai dû y aller, sans trop comprendre de quoi il s'agissait exactement. Je le saurais beaucoup plus tard.  Il se trouve que j'ai dû rejoindre Bahia seul. Le père de mon amie étant tombé malade. Nicole a préféré rester avec lui. L'appartement, à Barra, est devenu mon bureau où je devais  organiser la fabrication des monuments. Ce n'était pas un savoir faire connu et j'ai demandé l'aide du Ministère des Mines et du syndicat des carriers. Les secrétaires de ces administrations ont collaboré, et il a été crée un nouveau centre de formation professionnelle, pour la découpe du granit, en tranches épaisses, et le façonnage des arrondis des stèles, les doucines.  J'avais les plans des différentes pièces, et des mesures exactes des pierres tombales, des prie dieu et des entourages, sept au total. Une marbrerie dans la banlieue de Salvador, qui avait tout le matériel nécessaire, accepta de prendre la commande avec  le contrat de fabrication, et de former des ouvriers spécialisés.  Je n'avais pas à les payer et je fournissais les blocs de granit. Cela m'arrangeat bien car les fonds étaient en baisse. 

Je rentrais le soir à Barra mais les activités nocturnes du Porto ne m'attiraient plus. J'avais une jeune amie qui m'aidait dans les tâches ménagères, en échange d'un lit dans le salon. Elle avait la clef et venait quand elle le voulait. Cette convivialité m' était d'un grand soutien, pour garder un rythme de travail  régulier, avec  la natation matinale. Cette jeune fille m'aidait à prendre ma douche et préparait mon petit déjeuner. Je la soutenais aussi, pour qu'elle puisse faire de bonnes rencontres , dans le quartier. C'est comme cela qu'elle a pu connaitre  un jeune suisse, et se marier avec lui. Une mauvaise langue a fait courir le bruit que je l'avais vendue. Un drôle d'individu ce garçon.  Malgré ma constance à faire avancer le chantier des monuments, d'autres travaux plus urgents, notamment les plans de travail pour des cuisines, me passaient devant, à l'usine.  J'ai même essayé de payer des heures  extra le weekend. On progressait quand même  lentement, avec la découpe et le polissage de toutes ces piéces funéraires. Cela a demandé deux années qui m'ont paru interminables. Heureusement je nageais souvent, sauf quand la pluie et le vent fermaient l'horizon, durant les hivers. Le jour du chargement du container  est enfin arrivé. Toutes les pièces ont été rangées une par une, avec des cartons pour les séparer, et le tout bien calé, comme Toinard me l'avait recommandé.

J'avais deux mois de retard, sur la date de livraison prévue , mais les PFG ont accepté la lettre de crédit CIF , pour prévoir le transport maritime. Deux mois plus tard, j'allais au Havre  réceptionner la marchandise, sur le quai qui m'avait été réservé, sans que je le demande. Cet arrivage en préparait d'autres, selon des informations données par des dockers. Cette première ouverture, d'un nouveau flux d'importation, était prévue au départ comme renouvelable. Sauf que, une fois le container au sol, le directeur commercial des PFG, arrivé en trombe de Paris, a coupé le scellé qui fermait les portes métalliques, et inspecté le chargement. Ce fut vite fait. Il passa rapidement un doigt sur le chanfrein d'une stèle et se retourna vers moi. "Désolé, nous n'acceptons pas cette marchandise". Les bras m'ont tombé. J'ai voulu savoir "Pourquoi"? Il m'a prié de ne pas insister et il est reparti. J'étais anéanti. J'ai passé une nuit dans un gîte et le lendemain je suis revenu au port, cette fois à la direction.

J'avais une semaine pour sortir le container, et ensuite cent dollars d'amende par journée d'immobilité du chargement sur le quai. Que faire? Au Brésil, dans de telles circonstances, j'aurais trouvé une solution. Mais ici, je ne connaissais pas grand monde pour m'aider. J'ai tenté d’appeler mon ancienne secrétaire export dans la capitale ,et par chance, le directeur était là. Il a vite compris la situation et m'annonça que "je m'étais fait baiser !". J'aurais du demander la présence d'un huissier à l'ouverture du container, pour  en constater la conformité. C'était trop tard mais il m'a quand même proposé une solution. Il m'envoyait un camion pour tout décharger et, par la suite je trouverais un lieu de stockage, dans ma région, pour garder les monuments en sécurité, et les vendre à qui en voudrait. J'ai accepté. Quelques semaines plus tard j'ai appris, qu'une grosse manifestation , organisée par le Syndicat des Marbriers de Castres, avait bloqué la Préfecture, en réclamant l'annulation des importations de monuments étrangers "clef en main". Avec une menace : si cela n'était pas fait, ils annonceraient le licenciement de cinq mille travailleurs, dans la profession. J'ai su que la Mercedes de Toinard avait été vandalisée, et les PFG en sont revenus au seul usage du granit français.  Cet homme m'avait sacrifié aux castrais. Je ne l'ai jamais revu.

  Les dockers m'ont aidé à charger le semi remorque. La manipulation de ces lourdes pièces, fragiles car le moindre choc peut les endommager, demande délicatesse et précision. Sans eux, j'aurais tout cassé. Cette fois, je rentrais à la maison avec un chargement funèbre, déprimé et ruiné. Une seule porte pour en sortir:  vendre du funéraire. J'allais apprendre le métier spécialisé des "croque- morts", celui qui consiste à avoir pour clients, des défunts et leurs proches. Dans ce milieu professionnel, on doit être sérieux, respectueux , cérémonial et ne pas plaisanter. Rire est interdit . Le but serait de leur vendre des costards sept piéces en granit. Je n'avais aucun savoir faire pour ce commerce. Il m'a toujours été difficile de compter  l'argent. Déjà, enfant, au comptoir de la boulangerie, j'avais du mal à rendre des piéces de monnaie. Je préférais qu'on paye plus tard, une autre fois, quand ma mère serait là. Face à ce lourd  handicap, j'ai demandé à un ami de mon père, qui était "croque mort", de m'orienter pour trouver une solution. Il a pu contacter un copain, qui avait un terrain près de la ville, et qui a accepté la dépose des monuments. 

En bon commerçant, j'ai fait un petit catalogue, avec photos couleur des tombes, pour présenter à des entreprises funéraires départementales la marchandise, à un bon prix. Ils avaient l'habitude de recevoir des représentants de commerce, mais ma démarche les intriguait. Je n'étais pas vraiment pris au sérieux . Certains pensaient que c'était du matériel volé. Je ne trouvais pas de client. Finalement, c'est le gérant d'un nouveau funérarium qui a accepté de stocker les cinquante caveaux. Cela me procura du répit. Il se chargeait de les mettre sur le marché, et je rembourserai mes dettes au fur et à mesure des ventes.  Cela allait prendre du temps, et je devais expliquer la situation à mes partenaires de Bahia. Je suis revenu seul à Salvador, mais je n'avais plus le cœur pour rester à Barra.  Je ressentais le besoin de "croquer" la vie, après tous ces croquemorts rencontrés le long de ce parcours funeste.  

J'ai rencontré par hasard, sur la plage, un  français, photographe et écrivain, qui avait fait le tour du monde et avait décidé de s'installer là , dans la Baie de Tous les Saints.  Pierre Verger préparait un livre très documenté sur l'esclavage,"Flux et Reflux". Ces bateaux négriers, chargés "d’ébène",  avaient débarqué dans la baie proche, plus d'un million de noirs , et cela dura plus de deux siècles. Ce commerce était lucratif même si une partie du chargement était jeté à la mer , quand  ces êtres humains tombaient malades .  Pierre, lui, parla entre autre de ces communautés noires que des esclaves fugitifs arrivaient à constituer, dans des endroits isolés, d’accès difficiles, pour y vivre libre entre eux uniquement, des "kilombo".  Il me cita le nom de Santiago de Iguape, tout au fond de Bahia et des mangroves impénétrables . Je décidai d'y aller voir. Pour atteindre ce village, il fallait prendre deux autobus dont le dernier ne partait que de temps en temps. Mais avec mon hamac, je saurais attendre s'il le fallait. Les derniers kilomètres de cette piste qui contournait cette mer intérieure étaient en très mauvais état, impraticables sous la pluie. Cependant le paysage était magnifique, de ces collines qui dominaient la mer bleu vert.

Une église apparaissait, au loin, au bord de l'eau, marquant la fin du trajet. Descendu du bus, je suis  allé sur la place, déserte où j'ai tendu mon hamac, entre deux flamboyants. Parmi les quelques petites maisons basses, tout autour, j'ai aperçu un commerce, bar épicerie. J'y ai trouvé des crevettes grillées, des petits poissons séchés salés, quelques mangues et du Coca Cola. Pendant plusieurs semaines je partageais la vie du village, avec les quelques habitants qui possédaient  des pirogues pour aller pécher. Ceux qui n'en avaient pas confectionnaient des filets ou les raccommodaient pour attraper les crevettes qui pullulaient dans ces eaux peu salées.  Elles étaient séchées au soleil avec des petits poissons, les "pititinga".  En fin de journée, quelques hommes venaient prendre l'apéritif à la "tienda", Coca Vodka. C'était l'occasion de faire de nouvelles connaissances. Malgré plusieurs invitations à dormir sous un toit, je préférai mon hamac, pour regarder le ciel, avec des nuages en mouvement.

La brise marine faisait bruisser  les palmes sans cesse, et les levers et couchers de soleil  étaient une féerie de couleurs  toujours renouvelées.  Je me suis informé sur la localisation du "kilombo". Les réponses furent évasives. Un pêcheur m'a cependant dit qu'il était possible de l'atteindre, à marée haute, en pirogue. A marée basse, le chemin se perdait dans la mangrove, et seuls les " esclaves marrons" le connaissaient. Il fallut quelques apéritifs pour qu'un grand noir accepte de me conduire jusqu'à son "village" avec son amie, une touriste française de passage qui était toujours en mini mini jupe et sans soutien gorge. Sa présence contribua à outre passer l'interdit qu'aucun blanc ne pouvait rentrer dans ce refuge de fugitifs, de hors la loi . Nous y sommes arrivés une fin de matinée quand les habitants préparaient l'huile de palme, indispensable à leur survie, à l'écart de la société des blancs,  maîtres de tout le pays. Ils ne pouvaient compter que sur leurs propres ressources, fournies par le milieu ambiant, et rester cachés.

Nous  sommes arrivés dans une clairière, avec quelques maisons aux toits de chaume et aux murs en terre. Plusieurs personnes battaient avec des gros pilons les petites noix oranges, récoltées en haut des palmiers à huile, par des escaladeurs cueilleurs pieds nus. D'autres s'activaient autour d'un feu sous des bidons remplis de cette pulpe orange pour la faire cuire. Il fallait attendre qu'elle refroidisse pour extraire à la main, la fibre et les noyaux. Puis recuite à basse température, l'huile remontait à la surface. Ils en remplissaient des bouteilles qu'on pouvait trouver parfois sur les marchés en ville. Ce fut en pirogue que nous retournâmes à Santiago. L'amie de mon accompagnateur eut l'idée, au milieu du trajet, de sauter à l'eau pour prendre un bain, tout habillée . Quand elle en sortit, le fin tissu lui collait à la peau. Elle était plus que nue. Sa beauté, telle Vénus sortant de l'onde, était sculpturale. J'ai pensé faire des photos, mais mon appareil était au clou.

Sa présence le soir, aux apéritifs, attira de nouveaux clients, pour le Coca Vodka. Des tambours firent leur apparition  et des danseurs  donnèrent un spectacle de chorégraphie africaine. Ils l'encerclaient en se rapprochant d'elle. On avait l'impression que plus ils étaient nombreux, plus elle frémissait des seins et des fesses. Elle était heureuse et riait de bon cœur. Je n'étais plus aussi tranquille dans mon  hamac et je m'installais finalement, dans une maison  vide, prés de la "tienda".  Une après midi un nouveau bateau accosta au ponton en bas de l'église. C'était un voilier qui venait de traverser l'Atlantique. Un couple avec deux enfants, garçon et fille. Ils étaient français et le village connut une nouvelle animation. En quelques mois, ce coin perdu du "Nordeste" brésilien, devint un lieu connu, d'abord par des étudiants en sociologie de l'université de Bahia. Ils venaient le weekend pour étudier le développement économique, de ces quelques familles autochtones, essentiellement axé sur le ramassage des crevettes et le travail communautaire . Et ensuite par des artistes, musiciens et amis qui installèrent un genre de centre touristique, avec de nouveaux acteurs ,venus d'ailleurs.

Les pêches avec plusieurs pirogues, qui partaient ensemble les nuits sans lune, se faisaient plus rare.  Avec un filet maintenu tendu entre elles, et une torche à chaque bout, cette lumière attirait une faune aquatique qui se faisait prendre dans les mailles , en sautant hors de l'eau . Du parvis de l'église, c'était un spectacle captivant qui se terminait en musique, au son des tambours, des Vodka orange et des grillades. Ce qui attira aussi de nouveaux "étrangers" fut l'arrivée d'un autre voilier," La Visqueuse", un deux mats, plus grand que le premier. A la barre, Alain, le guitariste de Coluche qui avait pris la mer, seul , de France pour l'Afrique et le Brésil, mais sans notre célèbre humoriste, comme ils avaient prévu de le faire au départ. Ancré au milieu du chenal, le pont de ce beau navire se transformait certains jours, en scène de concerts pour artiste du showbiz . Cela amena beaucoup de monde, et des auberges ouvrirent leurs portes. Des compteurs d'eau et d'électricité furent installés et chacun tenta sa chance pour gagner de l'argent. Auparavant, ceux qui en voulaient, partaient à la capitale, et les villageois vivaient entre eux . Ils s'entraidaient pour des taches communes, des "mutirao".

Ils avaient organisé, avec le premier français arrivé en bateau, une collecte des ordures avec un bœuf et une charrette. Cela a motivé un politicien qui a dénoncé cette pratique car elle accumulait des détritus ,sur un terrain propriété privée.  Il a réussi à faire venir un camion benne de la ville voisine où il avait été élu, mais cette initiative ne dura pas faute de carburant, et les rues furent à nouveau une poubelle.  Le village avait perdu son calme et je suis allé suspendre son hamac, à quelques kilomètres, sur une colline, prés d'une baraque abandonnée. En bas de ce terrain, il y avait une source et j'ai su qui en était le propriétaire. J'ai eu son accord pour y planter des légumes.  Ce sera le premier jardin potager de Santiago à produire des légumes sur place.

Mais la machine était lancée. Elle n'allait pas s'arrêter comme ça. Les blocs continuaient d'arriver sur le quai. L’espace de stockage a pris de l'ampleur, et de la hauteur. Je payais les chauffeurs en liquide en spécifiant que c'était la dernière fois. J'allais de moins en moins souvent au Comercio et je restais jour et nuit au Porto da Barra, à l'appartement. Il a fallu se résoudre à trouver une solution pour la scolarité de notre fils. Quelques mois de cours par correspondance n'ont pas résolu le probléme. On a du l'inscrire à l'école Française de Brasilia, à plus de mille kilomètres. C'était pas qu'un long voyage en bus qui se terminait, après des centaines kilomètres à travers des contrées désertiques, dans la capitale du pays. Sa particularité, contrairement à toutes les autres capitales, elle venait d'être construite.  Une prouesse d'architecture urbaine, neuve et sans bâtiment ancien. Cette mégalopole, tracée au cordeau et bien organisée, avait un sérieux inconvénient: la sécheresse de l'air, parfois si basse, qu'elle pouvait provoquer des saignements de nez. Il valait mieux rester dans la climatisation. Nous avons trouvé une suite, bien aménagée, chez une employée de l'Ambassade, où notre fils a pu être logé après mon départ. Son nouvel établissement scolaire était particulier, tous les collégiens, qui le fréquentaient aussi, étaient des enfants de diplomates. A partir de cette époque, nous nous sommes moins vus, à part ces vacances où il venait profiter de la plage, en bas de chez nous. 

C'est là que je passais le plus clair de mon temps. Cette anse, d'eau bleutée, ouverte au large, entre des rochers à chaque extrémité, valait bien quatre piscines olympiques . La plage, nettoyé à chaque marée, avec un sable jaune brun, était fréquentée dès le matin par des joggeurs . Mais au petit jour j'étais seul. Je me plaisais à imaginer les premiers portugais qui avaient débarqué ici , précisément, pour coloniser tout un continent. Deux forts militaires, avec des plaques commémoratives, sont là pour témoigner de cette date, première porte ouverte de la conquête d'un immense territoire. Ces navigateurs ont été accueillis, par des hommes et des femmes nus, qui avaient quelques tatouages sur la peau, et semblaient bien nourris. Un ruisseau d'eau claire, irriguait le milieu cette crique , qui remontait une petite vallée, couverte de palmiers  et de bananiers. Plus haut, un grand lac serti de forêt, abritait toute une faune tropicale.  J'ai mis du temps pour trouver mon rythme de natation marathon . Après quelques semaines de nage, matin et soir, j'étais à mon aise pour nager des heures.

En début de matinée, des retraités, installaient au centre, un filet tendu sur deux piquets, et délimitaient une aire de jeux, pour la "pétéca". Deux équipes, de chaque côté, avec des raquettes , s'échangeaient une petite balle avec des plumes, un genre de badminton. Ils avaient la forme et l'entretenaient.  Ils habitaient les belles maisons et les immeubles proches, et étaient d'anciens militaires ou propriétaires d'hacienda de cacao du sud de l’État. J'y ai connu un des fondateurs d'une  banque locale. Ils étaient chez eux et avaient leurs serviteurs pour apporter les bières.  Vers midi, des femmes noires, plantaient des parasols, et vendaient des "acaragés", ces baignets, frits dans l'huile de palme et servis, avec des crevettes pimentées au milieu.  D'autres faisaient pareil, mais c'était pour protéger du soleil les bambins , dont elles avaient la garde. C'était des "nounous". Ensuite, et jusqu'au coucher du soleil, à l'horizon bien en face, des couples et des jeunes venaient se divertir,  se draguer, et faire de la séduction à la brésilienne. Moi j'étais dans l'eau et n'en sortais qu'à la nuit.

Dès que l'éclairage public illuminait les trottoirs, les restaurants et bars ouvraient leurs terrasses et salles à manger. Des hôtesses,  le menu en main, voulaient faire rentrer des clients. C'étaient des racoleuses . Elles étaient court vêtues, avaient des tongs au pieds, ou des chaussures à talons, pour trottiner derrière les touristes, des célibataires solitaires de plusieurs nationalités, et les faire assoir à une table pour avoir ensuite leur pourboire, la commission, un pourcentage sur l'addition. Leur métier, "garçonnette". J'en connaissais la plus part , et pour certaines, leurs mères . Elles vivaient dans les quartiers périphériques, ou dans les favelas du coin, et toutes appréciaient que leur fille ait un travail à Barra. Quelques unes étaient mineures et particulièrement recherchées par les étrangers, dont certains revenaient de Thaïlande, pour les amener au Motel passer la nuit. Chacune avait son tarif de "commission" et n'avait de compte à rendre à personne. Celles qui gagnaient bien étaient cataloguées comme "piranha", et les autres de "tepu". C'était mon quartier, et soir après soir, je rentrais à l'appart avant minuit, pour retrouver femme et enfant. Cette exigence sur l'heure n'a pas été respecté une fois par notre fils, en vacance. Ma femme est allée le chercher dans une boîte, vers deux heure du matin, ou seul les hommes pouvaient rentrer. Elle l'a sorti de là, avec les joues couvertes de rouge au lèvres, et l'a ramené à la maison en le houspillant. Cela ne s'est jamais reproduit, le pauvre.  

Les journées et les semaines passaient dans cette douceur de vivre, au bord de la mer.  Le quartier était fréquenté par des touristes de divers horizons, surtout des européens, des australiens aussi mais  tous adeptes du sexe. Ils se racontaient leurs exploits, certains accumulaient la comptabilité des rapports , plusieurs en vingt quatre. Autour des bières, ils détaillaient leurs aventures d'anecdotes piquantes. Et on rigolait bien. Certains avouaient qu'ils n'avaient rien payé et étaient exclus , mis à l'index, comme des tricheurs, des profiteurs. Je me réservais d'être un "guide", un entremetteur, pour satisfaire leur obsession de chair fraîche, bien que certaines travailleuses du sexe me demandaient mon avis, sur un tel ou un tel. Bien que divertissantes ces journées et ces nuits, du travail m'attendait. Je n'avais pas de problémes d'argent, mais il fallait bien que je fasse quelque chose avec ces blocs de granit au port. J'ai pris contact avec plusieurs importateurs en Europe, mais personne n'était intéressé par cette roche "multicolore". C'est un milieu très fermé et j'ai su que l'Italie, avec Carare, depuis les Romains, avait le monopole de ce commerce, de son extraction, en carrières, à sa transformation en dalles ou carrelages. Autour d'eux, de nouveaux réseaux se mettaient en place.

L'idée n'est venue de faire des tranches, en granit. J'avais vu, dans une fabrique de la périphérie , un métier fonctionner pour cela. Le directeur m'avait ouvert ses portes.  C'est une grande roue avec un  axe articulé qui pousse, en avant et en arrière, un châssis de lames en fer  qui, par usure, découpe en plaques le bloc brut. Il faut plus d'une semaine, jour et nuit, pour finir ce travail. Je revenais souvent dans cet atelier, peu importe l'horaire. J'y passais des heures, et les employés sont devenus des amis. Leur roche était du travertin, moins dure que le granit. Pour le trancher, il fallait utiliser un autre abrasif. Ce genre de grenaille n'était pas utilisé à Bahia mais se trouvait facilement dans le Minas Gerais . Sur leurs indications, je suis parti en expédition et j'ai ramené un sac de cette poudre métallique. J'ai revu le gérant et lui ai proposé de découper un de mes blocs. Ce n'était pas faisable, disait-il, mais avec l'aide de trois employés, qui étaient prêts a faire le travail et mon sac d'abrasif, il a bien voulu essayer. Ce sera moitié moitié sur les ventes, on s'est entendu là dessus. 

Cet homme était également Président du syndicat des Marbriers et Carriers de l’État et je lui ai proposé de constituer un groupement de professionnels connus pour exporter  des tranches brutes de sciage. L'idée a fait son chemin et il m'a demandé de trouver une foire, en France, pour y présenter ces matériaux . J'en ai trouvé une, dans ma région, et le container open top est parti. J'ai préparé l'expo avec l'aide d'un granitier local, et quelques plaques se sont vendues.  Les restes de l'exposition sont restées stockées chez lui et il a pu en travailler quelques unes pour faire des cuisines et des salles de bain.  C'est là qu'est apparu monsieur Pouy. Il avait les moyens de financer une production de plaques au Brésil et m'a chargé de le faire. Tous les frais seraient payés et j'aurais dix pour cent de l'entreprise. Je suis revenu à Salvador pour lancer la production. En quelques mois, j'avais deux containers open top prêts à être embarqués pour la France. Monsieur Pouy avait fait le nécessaire pour récupérer le chargement d'un, à Bordeaux et, à sa demande je suis allé l'aider. 

Le container est sur le quai et une haute grue, nous décharge les chevalets, où sont rangées les plaques, pour les mettre dans un camion. Une élingue est passée dessous, pour les lever, mais une reste coincée. Je descend avec un pied de biche pour le débloquer. La charge se soulève et commence à m’écraser contre la paroi métallique. Je hurle, mais le mouvement est lancé, certes lent mais inexorable. Après quelques secondes, qui m'ont paru une éternité, le grutier a réagi, et m'a écarté du chevalet que je repoussais de toutes mes forces.  J'étais bon pour partir aux urgences et fut pris en charge par l'hôpital, où on m'a bien soigné avec de la morphine. Je n'avais plus aucune envie de faire le représentant de commerce, en France, pour du granit coloré, en tranches, importé par l'entreprise Pouy, et je suis revenu à Bahia.

Toutes ces semaines, et ces milliers de kilomètres, ne valaient pas les jours et les nuits passés au Porto da Barra. En fait, ce que je préfère, c'est être allongé. J'avais découvert ce bien être sur terre, avec le hamac, qui me permettait d'en profiter où je le décidais, et en choisissant l'endroit le plus propice. Être à plat sur l'eau me donnait aussi une vraie satisfaction. On ne peut pas y rester longtemps immobile, il faut faire quelques mouvements, et prendre sa respiration avec toujours la bouche hors des vagues. On flotte, à l'horizontale. Sur le ventre, quelles brasses permettent d'avancer, à son rythme. Le plus important est d'apprendre à mettre la tête dans l'eau et d' y expirer lentement, en faisant des bulles. Cette méthode, j'ai pu l'enseigner à quelques retraitées, qui venaient souvent le matin prendre un bain. Elles m'en étaient reconnaissantes. La peur de l'eau est pour beaucoup insurmontable, et si on y ajoute la présence possible de requins, c'est la panique. Combien de fois, étant  au large, je criais "tubarom", et les jeunes sortaient de leur baignade, en criant , vers la plage. Pire que dire "au loup"!

En pratiquant, jour après jour, ma gymnastique aquatique, j'ai pris l'habitude d'aller plus au large. Peu de baigneurs allaient jusque là, c'était profond. Je m'étais équipé de lunette de plongée, et la transparence de l'eau, me permettait de bien  voir les poissons qui y étaient chez eux. Le plus impressionnant était ces bans de centaines d’éperlans , "pititingas", qui brillaient aux rayons du soleil, en tournoyant. Quand j'arrivais près d'eux, ils s'éloignaient et la poursuite commençait. J'essayais toujours de perfectionner mes mouvements pour avancer mieux, sans forcer. Je me rappelais les conseils d'un maître nageur, faire l'aiguille. Je tendais au mieux, mon bras devant moi et la pointe de mon index était la flèche qui fendait l'eau. Je ramenais ma main ouverte, ma pagaie, jusqu'au  genoux, en dosant l'effort. Cette technique m'a permis de devenir marathonien, et après quelques mois, je pouvais nager des heures. Cet espace aquatique était aussi mon domicile et je connaissais les autres locataires, à force. Des petits poissons rayés de jaune qui picoraient les rochers, au congre qui se cachait dans une caverne étroite. Un jour, j'ai eu la surprise de croiser une tortue. 

La marée ici n'avait pas beaucoup d'amplitude, comme au bassin d'Arcachon, mais la baie se vidait aussi, toutes les six heures, avec un courant d'entrée et sortie de la mer. J'utilisais ce flux pour aller vers l'intérieur, le long des rochers, jusqu'au Yate Club, avec des coques blanches à moteur à l'ancre, et au retour jusqu'au Phare qui marquait l'entrée de Bahia aux bateaux. Ils étaient nombreux , parfois en file indienne, en attendant leur accès au port, en bas de la ville. Mes heures de natation matinale se terminaient par un retour à la plage qui commençait à se remplir de baigneurs. Ils restaient près du bord et je faisais mon dernier circuit dans l'eau là où ils avaient pied. En regardant bien au fond le sable, je voyais souvent des points brillants. Je plongeais pour les attraper. Je remontais avec une bague ou une boucle d'oreille, parfois une chevalière ou une montre. J'y ai trouvé aussi des pièces et des billets de banque. Ils étaient jetés exprès à la mer et, comme des offrandes à la déesse Yemanja, je ne les ramassais pas. Par contre, sans le vouloir, j'ai laissé dans le sable, je ne sais pas trop où, une pépite d'or pur de plusieurs grammes, que j'avais toujours autour du cou depuis son acquisition, à la mine de Tipuani en Bolivie  En général, je revenais à l'appartement en maillot de bain pour prendre une douche. Ma compagne se préparait à partir au travail à la boutique de vente de "joias", les pierres précieuses brésiliennes, et nous prenions ensemble notre petit déjeuner, papaye, mangue, orange et café de Bahia.

Je revenais quand même au Comercio , de moins en moins souvent à Joa Amaro, où Nicanor gérait la carrière à sa guise. Il revendait des blocs à d'autres marbriers. J'avais mon stock de granit sur les bras et les participants du groupe des exportateurs pouvaient en prendre pour faire des tranches. Mon associé, qui avait un châssis pour la découpe, continuait le travail. J'avais du temps libre pour flâner au Porto. Une après-midi, assis à la terrasse du Manga Rosa, je rencontre un espagnol qui faisait des courts métrage. On a parlé cinéma, de Bunel et d'Almodovar , et il m'expliqua sa méthode pour faire des films "de charme". Cela avait l'air intéressant, et il m'invita à assister à une prise de vue , dans son studio. C'était un penthouse, en haut d'un immeuble, avec vue sur la mer et le soleil couchant.  Le décor était simple, une table de massage, un tabouret haut, en inox et cuir noir, une bicyclette de salon. Dans une penderie ouverte, sur un cintre, des dessous féminins.

Il m'a dit qu'il faisait venir un modèle et nous l'avons attendu. On a frappé à la porte et il l'a ouverte. Quelle surprise ! Une jeune fille en short bien ajusté , un bustier soutenant une petite poitrine avec des tongs au pied. Il l'a faite rentrer et l'invita à s'assoir sur le tabouret, pour lui expliquer en quoi consistait la prise de vue. Cela durerait une demie heure et lui proposa un contrat, pour cent dollars. Elle accepta. Il apporta un papier, où elle écrivit son nom et  signa. La séance pouvait commencer. D'abord le maquillage, et en premier il fallait faire une épilation complète. Une esthéticienne s'en chargerait . Elle allait arriver et, en attendant, la jeune fille pouvait s'allonger sur la table. Une fois là, les présentions faites, elle commença par raser les quelques poils des jambes . Cela terminé, elle lui demanda de faire le haut. Il fallait enlever le slip. Elle était nue. Avec beaucoup de délicatesse l'assistante enlevait, d'abord au ciseau, des poils frisés, et puis au rasoir, des parties plus difficiles à atteindre. Le caméraman était posé derriére, en bout de table et filmait.

L' esthéticienne  demanda à la jeune fille de replier les jambes, et de les écarter pour bien finir le travail, sur le devant. Ensuite dans la même position, avec un coussin sous le ventre, le derriére a été fait. Le caméraman avait tourné quelques minutes et semblait satisfait. Tout le monde l'était. Dans cette bonne humeur, le modèle se leva et demanda ses chaussures. On lui demanda de rester assise pour lui mettre des petits souliers à talon. C'était sa pointure et elle essaya de marcher avec. Elle avait une autre allure. Après quelques pas,  bien droite, avec ses longues jambes et ses fesses rebondies, c'était une star. Restait à faire le maquillage des yeux et les ongles. Dans la même tenue, elle alla s'assoir sur le  tabouret. Je le voyais filmer, assis par terre, et les cils terminés, il lui demanda d'essayer un autre haut. Nue devant la penderie, elle choisit un chemisier de dentelle très aéré. Cela lui allait bien, avec la pointe de ses seins qui sortaient au bon endroit du tissu en coton. Il lui demanda de faire une courte séance de pose pour terminer. Elle remis ses habits de ville et en sortant, il lui donna un billet vert et lui dit que, si elle voulait revenir, pour un autre casting, sa porte était ouverte. 

Je n'ai pas voulu assister à une autre séance. J'en avais vu assez. Mais j'ai appris, par une autre modèle, comment ça se passait, ce qu'il appelait des "massages professionnels". Sur le lit, cette fois, c'était un jeune qui restait allongé et n'avait pas le droit de bouger. La star arrivait, trottinant sur ses talons, et devait masser le client, comme elle le voulait, comme elle pouvait. Ce n'était pas des professionnelles, et il filmait tous leurs gestes, leurs mains. Ça commençait avec de l'huile de coco, sur les bras, les jambes, les cuisses et le reste, comme elles en avait envie. Normalement le temps prévu était d'une demi heure. Il arrivait que ça dure plus longtemps. Il payait sans difficulté, et avec satisfaction l'heure supplémentaire. Il avait, alors, des scénes de sexe qui valaient cher sur le marché. J'en ai vu une, des années plus tard, sur un site de pornographie. C'était gratiné. Mon quartier était connu pour sa facilité à rencontrer de jeunes brésiliennes qui proposaient, dans la rue le long de la plage, ce qu'elles appelaient des "programas" .  En fait, l'offre d'un menu avec différents plats : une fellation, une pénétration, devant ou derriére, et d'autres gymnastiques qui chacune avait un prix fixe. 

Certains les appelaient des "prostituas", surtout les policiers, qui essayaient de savoir si elles étaient mineures ou pas. Quand ils en trouvaient une, plutôt qu'une amende, un agent lui demandait de collaborer. Un ami français a été pris dans le piège. Il avait fait rentrer, dans son véhicule, une jeune fille  sur le trottoir, et était allé sur un parking qu'elle lui avait indiqué. Ils s'étaient enlacés et elle lui baissa le pantalon. A ce moment- là, trois policiers en civil l’arrêtèrent, en flagrant délit. Cela lui a couté très très cher. On discutait souvent, aux terrasses, de ce sujet ancien mais toujours présent de la prostitution. L'évocation des fresques érotiques de Pompéi ou des quartiers de Bangkok, d'où certains revenaient, et des argumentations sur les maquereaux ou les maisons de passe , alimentaient les débats. Je soutenais la thèse qu'ici, à Barra, c'était spécial. Les filles y venaient de leur propre gré et, agissaient selon leurs motivations. J'avais appris que, dans cette société raciste, les nounous noires qui s'occupaient des petits blancs, avaient l'habitude de sucer le sexe du gamin, pour le calmer, arrêter ses pleurs. J'en déduisais qu'une sexualité qui naissait comme cela, laissait des traces pour plus tard. Autant pour les hommes que pour les femmes, la fellation, n'était pas un péché, comme on me l'avait inculqué. Alors, une "chupadinha", n'avait pas forcément besoin d'être rémunérée. Cela pouvait se faire à l'amiable, avec joie, comme certaines filles peuvent le faire. 

Cependant des prédateurs fréquentaient la place. On les connaissait . Leur centre de rencontre était le bar restaurant de "l"Allemand". Le patron, engageait des "garçonnettes" et, selon leurs aptitudes à faire ce métier, après quelques semaines, leur proposait un travail bien payé à Francfort.  Celles qui acceptaient ne revenaient jamais. Lors d'une soirée, j'ai rencontré un petit groupe d'Italiens qui se sont intéressés à mes histoires de granit. On s'est promis de se revoir le lendemain, même heure. Cette fois ils étaient cinq, et m'ont demandé si j'accepterais de leur faire connaître quelques carrières de l'intérieur de Bahia. Ils savaient au sujet du Multicolor et voulaient bien voir d'autres genres de granit. Ils venaient de Carrare. J'ai accepté. Ils ont loué deux voitures. Nous sommes partis tôt le matin suivant dans le "sertao", et , en faisant vite, j'ai pu leur présenter quatre lieux d'extractions. Ce fut une grosse journée. On est rentré tard au Grand Hôtel, et ils étaient satisfaits de l'expédition, même si on avait un pare-brise en moins. Sur une mauvaise piste, un caillou avait explosé le verre et des éclats avaient blessés deux passagers. Il avait fallu s'arrêter dans un dispensaire pour nettoyer le sang. Le pacte était signé avec eux. 

Pour me remercier, plus tard, ils m'ont offert un séjour à Marina de Carrare. J'y suis allé. J'ai compris qu'ils étaient les maîtres du commerce international de la pierre. Sur des kilomètres, le long du quai, des milliers de bloc, sur plusieurs hauteurs , venant de plusieurs pays, étaient stockés là. Ces hommes  m'ont logé dans une belle résidence bord de mer et m'ont invité à une soirée. Beaucoup de beau monde, genre hommes d'affaires et quelques femmes qui à l'évidence n'étaient pas les leurs. Le bar était ouvert et deux d'entre elles me poussaient à la consommation . Elles étaient très gentilles et leurs décoletés profonds. Je trouvais l'ambiance lourde et je suis monté dans ma chambre. Allongé sur le lit, j'ai entendu frapper à la porte. Je n'ai pas répondu. C'était des putes, des vraies celles là. Cela m'a rappelé cette histoire, qui nous faisait bien rire à Tobrouk, quand ce collègue du  camp nous racontait que tous les soirs, il entendait gratter à sa porte. Il demandait "C'est qui ?". Une petite voix répondait "C'est l'amour"!  .  J'en avais assez des Italiens, et j'ai repris l'avion pour Salvador.

Il me restait quand même tout ce granit sur les bras. J'ai proposé à mon amie, dont le père était malade,  de faire un tour en France. Ici, encore une mauvaise saison s'annonçait. La pluie froide et le vent des entrées atlantiques , parfois durant des semaines, n'incitaient plus aux baignades. Dans l'hémisphère nord, le printemps et le soleil étaient de retour. Les vacances scolaires approchaient, et nous avons le château dans le Gers, pour y camper. Notre fils, ensuite nous a rejoins, et j'ai continué le chantier, avec aussi des journées paisibles, passées ensemble , au bord de lac de Castéra. On était de nouveau tous les trois. Il avait eu son bac et préparait sa rentré à l"école de Commerce de Montréal, où presque tous ses copains de Brasília allaient. 

AVEC LES PFG.

Je me suis rendu compte que dans mon pays natal, les plus gros utilisateurs de granit étaient les Pompes Funèbres Générales. J' ai entrepris une approche de ce milieu que je ne connaissais pas.