CHANGER d'ATMOSPHÈRE

La mode hippie avait envahi les rues de San Francisco, les cheveux longs aussi. Pour passer inaperçu valait mieux avoir des chemises à fleurs, la queue de cheval et fumer du cannabis en prenant une bouffée du joint qui passait de main en main. Les fêtes animées de musique psychédélique étaient dans tous les quartiers et dans les banlieues autour de la baie; j'y étais invité sans savoir par qui mais le biker, mon chauffeur, le savait et me laissait là en  bonne compagnie.

De fêtes en fêtes suis arrivé à Malibu chez un écrivain dont la compagne travaillait au club Playboy; le soir elle mettait sa tenue de Bunie  avec son pom-pom blanc aux fesses et revenait au petit matin. Le motard qui m'avait conduit là était reparti après sa livraison de coke et je ne connaissais personne dans ces grandes villas qui longeait la plage du Pacific Coast  Highway.

Les journées étaient longues et ennuyeuses. Fallait trouver la sortie; plus question de remonter vers le nord comme prévu pour aller en Alaska gagner des dollars dans le pêcheries et traverser l'Océan afin d'atteindre le Japon. Un matin marchant vers Santa Monica je vois une annonce dans une agence de voyage " Promotion air ticket".

J'y rentre pour m'informer. Dans la liste des prix qui correspondent à mon budget, deux cent dollars, il y a deux destinations pour un départ immédiat: Hawaï ou Lima Pérou. Pas question pour moi de rester avec les américains, sans aucun intérêt culturel sinon les délires des drogues psychédéliques , je choisi le Pérou.

Je paye mon billet avec le dernier argent liquide que j'avais gagné comme cuisinier sur le yacht Puritain de Mario Prado à Acapulco. Je passe prendre mon sac chez l'écrivain et je file à LAX airport. Je rentre dans l'avion facilement ayant un passeport français et mon "bagage" à main que je conserve précieusement depuis la France avec toute ma fortune.

Quelques heures plus tard j’atterris à Lima sans connaître personne et sans le sous. Au poste de police, le chargé de tamponner les visas d'entrée, au vue de ma tenue rudimentaire, me demande où je vais. À l’énoncé du nom Mario Prado il me colle le tampon avec un sourire et une bienvenue car cet homme est célèbre au pays " Où les oiseaux vont mourir...".

Aucun moyen de payer un transport vers la capitale distante de plusieurs kilomètres et c'est à pied que je me dirige vers la mer pensant trouver un endroit pour dormir sur la plage. Hélas le front de mer est une haute falaise qui ne laisse pas d’accès au bord de l'eau. La nuit est là et les rues sont mal éclairées.

Soudain une annonce lumineuse brille dans l'obscurité en haut du trottoir devant moi:" Restaurant français Le Cendrillon" . Je frappe à la porte; elle s'ouvre. Une belle femme corpulente vêtue d'une robe à fleurs me demande " si senor?". Je réponds en français "madame, vous parlez français" - " bien sûr je suis française".

Je lui dis que je viens d'arriver à Lima par l'aéroport et que je cherche un endroit pour passer la nuit. Après quelques explications, elle me fait rentrer et me propose un abri dans le jardin derrière le restaurant. Je resterais là plus de trois mois.

photo internet Miraflores Lima