photojournalisme

Le photojournalisme s'apprend sur le tas par la pratique.Il s'agit de faire des photos pour un journal. C'est au grand café de ma ville lors d'un apéritif bien arrosé qu'un ami journaliste m'a suggéré d'aller voir le directeur du quotidien local; son nouveau journal passait de la typographie à l’Offset et il cherchait un photographe pour illustrer les articles des pages départementales et des sports.

Je me suis fait prêter un appareil photo, tiré quelques clichés dans les rues, développés au labo professionnel de mon ami et j'ai pris rendez-vous pour me présenter au directeur. Il a apprécié mes tirages et m'a demandé si je pouvais faire des légendes. J'ai rédigé sur le champ quelques phrases qu'il a trouvé intéressantes.

Il m'a proposé de faire une semaine à l’essai à la rédaction de son quotidien. Il m'a fourni un Rolleiflex et une mobylette pour commencer mes reportages. A cette époque une sirène appelait les pompiers à chaque accident de la circulation ou autres événements dramatiques et je pouvais être sur place en même temps qu'eux; je faisais des photos d'actualité brûlantes avec des commentaires circonstanciés. Du vrai journalisme.

Jour après jour, semaines après semaines, je me suis passionné pour ce métier, travaillant sept jours sur sept plus de douze heures par jour. J'avais la satisfaction de constater que le journal avait de plus en plus de lecteurs et le tirage augmentait.

J'étais devenu photographe de presse et je savais pouvoir exercer mon métier dans le monde entier. 

Elle était magnifique entièrement faite à la main, sans un clou. Je n'avais qu'une machette et tous les matériaux sortaient de la forêt vierge qui nous entourait.

Je l'avais construite pour que notre fils ait un toit; on avait l'eau d'un petit ruisseau qui coulait en contre bas. Les cœurs de palmier en abondance sous les grands arbres nous assuraient les hors d’œuvre de nos repas et le riz complet cuisiné au feu de bois l'essentiel de notre alimentation avec du soja, quelques oignons avec la fuba.

Ce lieu était magique car une imposante cascade tout proche était fréquentée par les adeptes du Candomblé qui venaient de temps en temps faire des cérémonies en hommage aux esprits de cette jungle inhabitée dont nous étions en quelque sorte les gardiens. Ils ne cherchaient pas à nous contacter mais plusieurs fois nous avons trouvé des cadeaux sur le chemin à notre domicile, un ancien four à charbon de bois creusé sur le versant de cette petite vallée.

On vivait là en compagnie de quelques singes, d'oiseaux multiples, de papillons et de serpents dont le corail à la morsure mortelle . On avait aussi le gros crapeau prés du point d'eau, parfois furtif la couleuvre verte et le jaguar qu'on ne voyait jamais ou la panthère noire qu'on entendait rarement à la tombée du jour.

Notre plus proche voisin à plus d'une heure de la forêt, un "caboclo" solitaire mais sympathique nous avait dit que la "onça" pouvait nous prendre notre futur bébé. ce n'était pas encore l'heure d'y penser.

Je faisais régulièrement des descentes à Sao Paulo pour gagner quelques argent comme photographe de presse au journal Estado de Sao Paulo; un ou trois jours en ville deux fois par mois me suffisaient pour reprendre contact avec la civilisation et sentir le besoin impérieux de regagner le domicile fait de terre, de branches, bambous et lianes. Le béton et le bitume sentaient trop mauvais, sans parler des moteurs de Coccinelles innombrables dans les rues de l'avenue Paulista 

Nicky m'attendait et je ne pouvais pas la laisser longtemps seule bien qu'elle se soit rapidement adaptée à cette vie d'indienne. 

C'est vrai qu'ici il fait chaud, toujours aux environs de trente degrés.

Heureusement l'eau du lac pompée en contre bas alimente cette piscine sans les piranhas; l'endroit est calme, sans bruit sinon les chants d'oiseaux. A part le hamac il n'y a pas grand chose à faire sinon attendre le retour des beaux jours dans hémisphère Nord.

Au bout de l'île d'Itaparica à Bahia, le soleil se couche dans la mer au premier plan. Généralement au Brésil il disparait derrière un horizon terrestre mais ici il plonge "dans son sang qui se fige" comme a dit le poète; nous profitons bien du poéme tous les soirs 

IL NOUS A LAISSÈ EN PLUS DE SON PORTRAIT LÈGENDAIRE UNE LETTRE.                         "L’homme blanc ne comprend pas nos mœurs. Une parcelle de terre ressemble pour lui à la suivante, car c’est un étranger qui arrive dans la nuit et prend à la terre ce dont il a besoin. La terre n’est pas son frère, mais son ennemi, et lorsqu’il l’a conquise, il va plus loin. Il abandonne la tombe de ses aïeux, et cela ne le tracasse pas. Il enlève la terre à ses enfants et cela ne le tracasse pas. La tombe de ses aïeux et le patrimoine de ses enfants tombent dans l’oubli. Il traite sa mère, la terre, et son frère, le ciel, comme des choses à acheter, piller, vendre comme les moutons ou les perles brillantes. Son appétit dévorera la terre et ne laissera derrière lui qu’un désert..."

J' ai eu cette pièce en or comme cadeau offert par le propriétaire des cinq mille hectares au Vénézuela  quand j'ai quitté mon travail d'administrateur en remerciement de la gestion de son élevage extensif de trois mille bovins.

On se nourrissait presque exclusivement de viande, ce n'était pas des bisons mais des zébus.

Plus de cent chevaux nous permettaient de galoper dans ces espaces en toute liberté pour rassembler des troupeaux dispersés de la savane à la forêt vierge; mon cœur est toujours vivant là. L'autre celui de Sitting Bull est "enterré à Wounded Knee".

Paix à cette terre aujourd'hui traversée par une autoroute qui va vers le Brésil.